Tra i tuoi segnali
di progressiva fuga
dall’appartenenza,
leggo i virgulti
di nuove emozioni
in semenza.
Un corpo che si fa freddo
cerca calore
ed è così che svanisce
un disperato
impossibile amore.
Tra i tuoi segnali
di progressiva fuga
dall’appartenenza,
leggo i virgulti
di nuove emozioni
in semenza.
Un corpo che si fa freddo
cerca calore
ed è così che svanisce
un disperato
impossibile amore.
ipocondrie poetiche le tue, che sfuggono la sostanza esclusiva delle cose.
ciao.
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Hai detto bene: “ipocondrie poetiche”… in lingua madre: “Pucundria”… malessere… che nasce dalla sostanza delle cose…così come sono avvertite, al di là dei reali accadimenti…la poesia è realtà affianco, nel bene e nel male…
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magari è come dici.
le tue sono riflessioni sempre lucide.
io resto incapace di intendere e volere in certi momenti. Sono diversamente lucida. Nella mia irragionevolezza. Torno al mio silenzio e alle mie solitudini d’ascolto.
oggi è così. più di ieri.più di domani.
sai, la domenica, sarà.
buon lavoro
torno alle miriadi da fare, anch’io.
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solo poesia , Dora… espansione in suoni di sensazioni… nulla di reale… solo ubbie in canto
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di tristezza amor s’ammanta
reca al cor disperazione
ma se riesci ancor agguanta
con poetica tenzone
la donzella un poco ingrata
che tu credi già squagliata.
( perdona Franz, mi è venuta così d’emblée, sarà il caldo, non farci caso… 🙂 )
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un po’ di sana ironia non guasta… anche se non disegna esattamente la dinamica dei rapporti reali… 🙂
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per chi legge non è dato sapere la reale sofferenza che i versi descrivono, la si avverte, ma c’è sempre il dubbio che non sia autobiografica… a pensarci bene, l’ironia in certi casi cozza proprio con lo stato d’animo di chi scrive….per questo non sono sufficienti le scuse che ho messo a calce. Sarebbe giusto poter almeno cancellare i propri commenti sulle altrui pagine, in questo caso lo farei….
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non c’è nulla da cancellare, amica cara…
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Amor
troppo spesso
s’invola.
Cupe ombre
velano
il cuore
di chi
in attesa
rimane.
Isabella Scotti
Un bacio caro Franz
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:*
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Il mio amore,
d’inarrestabile
travaglio intriso,
per ripidi sentieri
s’inerpica e sale,
raggiunge la vetta
o incespica e cade.
Il proprio scopo
cerca ogni ragione
e io lo farò
per dirle t’amo…
oppure addio.
Ciao Poeta, iago.
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cara lirica che disegna in canto il percorso…
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