Fa freddo quando l’ala di morte gira.
Fa freddo nelle case di vetro
fa freddo tra le pietre del tempo
fa freddo fra le macerie di carne
negli occhi spersi d’una fragile specie.
Fa freddo nella paura di chi è solo
di chi, come tanti,
non ha fatto in tempo a conoscere il volo.
Ettore Massarese 
Se solo fosse concesso tempo…
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già…
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