Tralùcere.

A che seguire d’altre stagioni

i perduti colori?

Sbiadito è il senso

ed evanescenti gli ardori.

Duro è l’inganno della luce distante,

quel bagliore che viaggia in anni luce,

di già spento…

che mi illude, che ci illude

e che, falso agli occhi, di notte tralùce.

Ed è così che si viaggia

verso una diafana assenza

ed a quel che è scomparso,

la mente vaga, vezzeggia e dà presenza.

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