La mamma del mio papà
era una soubrette
tra luccichio di piume
e sfavillio di payettes.
Non so se fu
tra le quinte
o in uno specchiato camerino
si concesse un’ora d’amore
con uno sconosciuto damerino.
E concepì il mio babbo
nel suo florido pancino.
Mi ritrovai, così
un nonno di passaggio,
magari un suonatore di violino
che inciampò
nel mio papà bambino.
Chissà se il ritmo
che ancora mi suona
non sia il refrain
che andava
mentre la nonna
si prendeva la sua ora buona.
Passò la falce sulle mie canne,
sorelle del vento,
e ne venne radura
brulla, arsa e dura.
Vi piango, mie compagne,
di sibilo silente,
complici in inchino
al mio parlarvi ardente.
Pericolo di incendio,
mi si disse,
ma ora mi brucia il sole
senza il vostro filtro suadente.
Siete, ora,
in mia retina, amiche,
siccome l’amato volto
delle mie stagioni apriche.
Sai cosa mi salta in mente?
Vorrei essere negli occhi
di un bambino che ti guarda
col suo sorriso vispo e silente.
Vorrei poter abusare,
innocente furbo,
della sfacciataggine imperiosa
del mio verde tempo:
saltarti, allora, potrei, al collo
e coprirti di baci appiccicosi
e, con manine furfanti,
giocherellare
coi tuoi capezzoli odorosi.
Mi succede d’inerpicarmi
al tatto
tra le tue cosce di giada,
lì, sino al fulcro,
dove bagna fresca rugiada.
Ah si…
a quella fonte pura
perdermi
nella stagione men dura.
Quanto è lontana, ora,
la mia arsura
da quell’acqua di bene
dove la mia lingua
il per sempre giura.
Tu nun truove maje tiempo
pe’ sta voce antica,
nu spazio, nu battito d’auciello:
te ne vaje fujenne
pe’ ‘e grate,
pe’ lli tangenti
e’ sta vita toja cagnata.
E io, comme a nu docile
ossesso
busso a la porta toja
comme a nu fesso.
Tocchete tocchete…
tiene che ffa’?
-Si- m’arrispunne,
-nun me ‘nquietà.
E i’ nun te nquieto, no…
me ne stonghe
appiso alla fenesta
a guardà
comme macina la falce
de lu giardiniere a mano lesta.
Fremiamo, creatura mia,
nel rimbalzarci visioni.
Tu spingi gli archi
in volte impossibili,
trapezi d’abisso,
ed io evoco fantasmi
dalla vita in precipizio.
Così è che si dà corpo
ai sogni condivisi,
danzando tra epoche
e tratti…
E in quei sogni si fa sì
che si resti, noi, indivisi.
T’ho lasciata arrostire
sull’altare infernale
dei miei martiri…
Mentre bruciavo
tra lame di fiamma
non ti ho protetto
dalla mia vita di dramma.
Ed ora guardo,
tra mani avvizzite,
la cenere arsa
delle nostre possibili vite.
Eroica e suprema
la tua cara resilienza
e a me , solo, resta
il tuo amaro senza.
