Ho una storia magica da raccontare,
una storia di quelle che le notti sogni.
Storia d’amore e sorprese
storia d’organi e di note tese
toccata e fuga per mille imprese.
Storia di vita e d’anime prese.
No, non ne racconterò la gioia e lo stupore
sappi, tu che leggi, che è imago d’amore.
Il respiro di te mi veste
ed è pelle su pelle che indosso.
Penetra forte e mi innerva le ossa
lo porterò e fiorirà ben oltre la fossa.
Aura è di campo fiorito
bagliore di cosmo, frammento di infinito.
Stu sole d’està te schiaffeggia e’ calore
e cchiu’ sulo te siente dannato senz’ammore.
Fischia, lieggio lieggio, ‘o viento na nenia antica
comme vulesse senti’ mo’ mo’ na voce amica.
Passa di notte barcone sotto il ponte
passa nel rollio d’acque e motore
scivola sul mare come l’anima che osserva.
E notte è, complice del muto andare,
quanto è accogliente sotto la luna il mare.
Le antiche pietre incombono,
brillando, in rifrazione luminosa
ed io mi faccio retina
che conserva, per te, questa notte misteriosa.
Ti ricordi, amica? S’era in tre tra carte e sogni
cenacolo denso e volano d’onesti bisogni.
Storia d’amore e di cultura
di quella benefica ansia di ricerca pura
fuori da schemi e da sbilenchi sistemi…
Noi fra suoni, danze e voci dal buio
costruivamo l’imperfetto mondo di un'”era”…
S’era belli e fecondi di idee oltre steccato,
oh, dei tuoi occhi il brillio quanto l’ho amato!
Come amammo fratello quella testa a pera,
un po’ oscura, paurosa, ma nel cuore sincera.
Sai, quel cenacolo, in fondo, ebbe la sua pentecoste
d’un laico Santo Spirito
che ci porteremo, vagabondi, su nuove coste.
M’accarezza il richiamo dello squilibrio,
quello che tra i normali produce ludibrio.
Nacqui funambolo sulla ruota della sorte
compagno e amico di donna morte
mentre da sempre traballa
la corda tesa che mi mantiene…
Tu che mi leggi, sai che se mi sfiori cado
e tu con me se nel precipizio vado.
Una cosa, però, qui forte io canto:
se lo hai provato, non sarà mai noia,
ma emozione selvaggia con me accanto.
Chiagne chiagne stu sudore
nun è stilla d’ammore
ma na bolla fetente e’ calore…
T’aggranfa ‘o core
comme na’ tenaglia tutte ll’ore.
Pure ll’aria s’è fermata,
stantia comme sta voce sulagna
ca se vulese fa’ brezza de viento
suscio de vita fresca e cuntenta,
ma de cantà st’aria smorta
pur’essa, ahimé, s’accuntenta.
