Dimmi tu che leggi…dimmi
non è forse vero che ti chiedi
quando tutto ebbe inizio?
E di questo inizio non siamo solo
e dico solo…scoria pensante?
Non senti mai il dolore…
dico il dolore… d’essere disgiunto?
Parte di un tutto immemore io smunto.
Lacerante…
è sentire e non essere ciò che senti.
Forse lo intende di notte il viandante
Tra il gracidare di rane e il frinire dei grilli
in uno con…
lo sciacquio di un ruscello fecondo…
ecco il viandante…
sa di essere uno con il tutto/mondo.
E mi dissero vivi nel presente…
scatenati…
dal puzzle di una memoria assente.
Ah, schiavi del tempo biologico
temprati nell’orologio analogico…
nel prima che è il poi così saremmo noi.
Ahh, no! Detesto quest’orrida catena!
Del divenire proni sempre in pena…
Tu che leggi…
sappi che il vortice è un fiume in piena
d’origine e fine ha acqua costante
d’Alfa ed Omega ruota rotante…
Se così non fosse, come spieghi,
tu che leggi,
la follia caotica di un cuore amante?
Io lo so…
che al di là di questa bolla di corpo
esistono cieli di intenso…
Io lo so…
che derivo da un tutto
così lontano…così denso…
Tra traiettorie d’anima e materia
vaga d’oblio l’essere mio
ai bordi dell’ignota sfera…
C’è chi lo chiama Tutto
o, il suo contrario, il Nulla…
ma io so…
che mentre fragile svanisco
da qualche parte io esisto.
Tra le albe di fuoco d’altri mondi
tra rossi rubino roridi tramonti
mentre galleggiano
sconosciute lune all’orizzonte…
l’anime mia e tua si intrecceranno monde.
Nuove, nuovissime…
bambine in continuo viaggio,
anime infanti, suoneranno note
ad onde estese di infinito raggio.
E vivremo lì
proprio dove ha origine ogni suono
melodie di luce, languido abbandono.
Se del tutto abbiamo istinto,
concepito, inconsapevole labirinto,
l’anima viaggia in turbine selvaggio
ed è del cosmo infinito raggio.
Oh tu che leggi…
sappi che questa vita è solo miraggio,
fragile prova che sfiora l’essenza
nell’affrontarla sii lieve e senza temenza.
Ma se dell’oblio sfiori il confine
d’altri infiniti mondi vedrai la fine
cellule schegge, pioggia di embrioni
e nuovi inizi e nuove implosioni.
E quel che vedi del tuo corpo estensioni
del vero cosmo sono solo illusioni.
Regalami, dio, l’oblio del non io
a che io possa conoscere e ardire
oltre la presunzione del mio dire.
Regalami del cieco i sensi estesi,
si’ ch’io veda i mondi mai appresi.
Regalami…
la sembianza dell’acqua primordiale
prima….
ch’io sia contaminato dal bene e dal male.
Regalami, infine, l’immersione nel tutto
prima…
che l’umano ego becero mi veda distrutto.
E’ della poesia la menzogna che sfiora il vero,
quel vero che s’ammanta di coltre oscura
tra punte di luci che osano sforare il nero.
E’ della poesia, sfiorar di musica, fonte pura
che sgorga dalle sorgenti dell’oblio ed è natura.
Ah, natura, im-materiale astrazione dei mondi,
fioritura dolorosa di un eden smarrito,
a rammentarci, ogni istante, l’Adamo bandito.
E tu Poesia…
ne canti l’assenza, persistente vivida urgenza,
nostalgia di quel che fu appartenenza
di noi, ora soli, indecisa pallida essenza…
Dov’è quel canto che univa uomini e vento?
Lingue di fiamma in aria a mitigar lo scontento.
Il vecchio pescatore Alfonso prende tra le mani l’idolo mnemonico e in trance si fa sciamano della sua gente.
Inseguo l’ineffabile…
indescrivibile armonia dei contrari.
Fuoco/vento caldo
degli elementi in moto melodia primordiale.
Oh, potesse la parola farsi suono puro,
archiviando, nelle altezze del dire,
flussi sonori del Sole al suo morire
o, grumi di note ridondanti al verdeggiare.
O, ancora, potesse parola risonare
l’orchestra fluida tra la battigia e il mare.
Ma questo è il mio comporre
e non mi resta che strenuo inseguire
la musica che in mente risuona
un istante prima del suo inesorabile svanire.
