Vorrei essere sorpreso
insieme a te
da un arcobaleno…
Gocce/prisma di rifrazione,
iride per iride un’emozione.
Ci metteremmo ad elencare,
una ad una,
ogni sfumatura di colore.
una contesa/bimba,
misura del nostro amore.
Indaco passione cupa,
rosso ecco s’accende,
giallo, luce sulla pelle.
Verde, speranza ribelle.
Blu, il senso del profondo.
Viola, insieme sino in fondo.
Nero, inquieta profezia.
Bianco, ritroveremo la via.
Dammi i tuoi occhi castani
e tutti quei colori, per me, saranno vani.
Passeggio immerso nel grigiore,
grigio il cielo, zona grigia il mio amore.
Grige le onde del mare,
spicca nero il monte il grigio a sfondare.
Questa mistura tra il bianco e il nero
mi suona come soglia di sospensione del colore.
In fondo è un confine d’attesa questo grigiore.
Sai, cara, ogni solitudine ha sapore
è densa e amara ma è pur dolce
se d’altri vuoi avvertire il calore.
Se l’ego potente ti costruisce barriera
ti si fa triste e cupa l’ora della sera.
Oh, lo so che un pensiero di cura
può farsi ossessione per un’anima in arsura.
Asseconderò, allora, in doloroso assenso
il silenzio chiesto ad un vecchio amore melenso
e ne avrò cura nei miei sogni senza senso
libero di invadere in colore
quel libro dei sogni dove l’amore non muore.
Ridammi, tempo offeso,
l’esuberanza del tempo atteso.
quel vezzoso capriccio di speranza
che da bimbo vivevo in una stanza.
Ridammi quel fumo d’avventura
che m’annebbiava di gioia la lettura.
Ora che s’è fatto stanco il mio sapere
ho sete secca e nulla da bere.
Pesco così nell’archivio dei colori
sbiadito da troppi balordi dolori
smarrendo, nel passo a ritroso,
l’iride ricca dei perduti amori.
Tanta è la voglia di raccontare una storia
non so se collocarla ora o allora
o, perché no? In un tempo a venire…
Potrei raccontare d’una notte
lungo il sentiero dei cinghiali
nel tramestio di selve e di bacche sbucciate.
Potrei raccontare delle lucciole curiose
che si affollavano intorno
quali luce di fate amorose…
Potrei raccontare l’attesa d’ogni giorno
o i pensieri belli della strada del ritorno.
Invece mi va di raccontare una visione…
Lungo la polvere di deserte vie
cammineremo, soli, lasciando scie,
orme d’ombre lunghe su strade in disuso.
E parleremo d’arte col cuore confuso
scoprendo, magia,
d’esser parte di un quadro d’autore
un tardo impressionista fuso d’amore.
Eppure so che in un angolo di te esisto.
Rosa bianca di petalo velluto
che si colora del sangue della tua emozione
e si fa spina al respiro del ricordo
allorquando punge il perduto accordo.
I’ vulesse cantà ‘a canzone d”a luce
chella ca schiatta ‘o core
comme sulo po’ fa na freccia e’ calore.
I’ vulesse cantà na’ canzone e’ culore
chella ca te scioglie e’ vvene p”ammore.
I’ vulesse cantà e’ facce e’ nu diamante
comme sulo po’ fa’ n’anema amante.
I’ vulesse cantà cu ‘e viscere in subbuglio
a pieno diaframma…
cu stu cuorpo sperso e ‘ngarbuglio.
L’inverno sbanda sommerso dal tepore
troppa luce sorprende persino il colore.
Così l’anima mia
non coglie l’anticipo di bellezza,
impermeabile al calore,
avvolta è in un inverno di tristezza.
S’io potessi piegare e far combaciare
le stagioni e il tempo…
S’io potessi, buco nero gravitazionale,
aprire la curvatura spazio/temporale
chiuderei ed aprirei le mille porte
sui nostri viaggi
e sulle vie che abbiamo scorte.
Smarriti, noi, nel cerchio espanso,
di ritorno in ritorno, vertigine di cosmo,
riattraverseremmo come nuovi i vissuti
di mille e mille colori mai veduti.
Stu pensiero e’ te è nu culore,
na smania d’arte,
comm’i’ fosse nu pittore.
L’incarnato d”a faccia
se va furmanno traccia a traccia
e chillu ciuffo ribelle
è nu suscio ‘e viento ‘ncoppe a li stelle,
li stelle so’ l’uocchie tuoje belle.
Po’ accummencia a pittà
e parte ‘a linea d”e cosce,
so’ longhe, nervose, fujarelle
e te veco comme tu fosse na’ gazzella.
Vene, po’ flessuoso ‘o cuorpo d’ammore,
ca nun m’abbastano sti mmane e’ culore,
Nce vulesse nu caleidoscopio d’universo,
ma mentre ca cerco stu strumento,
l’immagine more e i’ me sento perso.
Ettore Massarese 