Di dolore in fragranza.

Sarà bene far planare verso terra

quest’anima in volo…

Sarà bene che accetti di convivere

con questo corpo solo…

Figurare viaggi fa troppo male

fa pane azimo senza sale.

Non conosco d’altri corpi transustanziazione

e quel che tocco in vicinanza è la mia azione.

Perimetro infinitesimo di percezione e sostanza

mura bianche di un cunicolo stanza…

Non v’è sogno tra i neuroni smarriti

solo vertigine spinosa di dolori sbiaditi…

Di troppo vite hai consumato costumanza

una ne resta

e ti ha colto di dolore in fragranza.

Strane voci.

Dentro il fruscio delle foglie di notte

s’annidano strane voci

sono anime notturne di vite precoci.

I non nati soffiano tra i venti

della non vita vivono scontenti.

Oh il dolore strappato dai ventri

di madri smunte di violenza piangenti.

Oh io li ascolto, dolenti violini,

son voci flebili pianti bambini…

Io non canto sdegno d’aborto

canto il dolore di chi subisce

in vita da antro oscuro un torto.

Oh donna che madre non sei

sappi

ch’io sento le voci nei sogni miei,

nella notte tra i venti,

quando dal freddo digrignano i denti.

Ti sia carezza il doloroso canto

dirò alle voci

di mutarsi in un dolce accanto.

Inesorabile gabbia.

Del dolore ed altre dure pazienze

non son chiare la natura e le essenze.

Inesorabile gabbia

di cui non hai chiave ma cognizione

e sei privo del respiro di un’azione.

E in memoria cerchi strati di fuga indegna

laddove pensi che viva libertà che regna.

Inesorabile gabbia…

Oh tu che leggi regalami la lima di un sorriso

un angelico inganno che suoni paradiso.

La sensibilità al dolore.

Sai, pensavo, cos’è la sensibilità al dolore?

Non è rabbia né oscuro rancore

è come…

la linfa dispersa di un albero che muore.

E tu t’affanni a pensare

se era tua cura lenire questo o quella

se un tuo tenero accanto

avrebbe disilluso la radice del pianto.

Dicono sia bellezza e pur anche dannazione

questo sentire ossesso senza soluzione

e perdi forza in struggente malinconia

ma sai che d’esser parte non hai altra via.

Seid

Il suicidio è un dannato mistero,

piccola anima di un bambino nero.

Non hai scontato il resto di tua vita

come se ogni sorpresa per te fosse finita.

Ora sei nella regione del silenzio

dove suona il cuore gonfio di dolore

dei tuoi cari…

e si chiedono, poveri, dove sono i tuoi occhi

ridenti e rari.

Bambino nero troppo adulto fu il tuo cammino,

consumato in fretta,

oh che tu abbia un angelo, ora, vicino.

L’inferno ha chiuso le porte.

Ho il piombo nel cuore…

fuso brucia e fa dolore.

Non conoscevo questo ghigno

sovrimposto a quel che fu sorriso,

l’inferno ha chiuso le porte

e non c’è più sponda

per la mia barca nello Stige.

Naviga melmosa vela lercia in palude

e di ricovero in approdo non più si illude.

Nu blues e’ dulore.

N’ata notte senz’ammore…

scrivette io stu blues e’ dulore.

L’accumpagnava nu sax straziato,

ogne nota nu lamento e nu ciato.

Sona sona strumento lucente

sona mentre ca i’ essa tengo a mente.

Damme ‘a forza, madonna mia

e’ scaccià sta pucundria…

Scenne ‘o sax in nota grave in abisso

e ‘o core mio sprofonna appriesso a isso.

‘O friddo dinto all’ossa.

S’è ‘nfrattato stu dulore

a funno a funno

s’è fatto midolla d’ossa e…

nun ‘o sento manco cchiu’ a pelle.

Sta rintanato

miezo a sfravecatura e’ stu core

e chi ‘o ssape

si ‘o stana nu ritorno d’ammore.

Mo’ saccio bbuono

che vo’ dicere “‘o friddo dinto all’ossa”

è na’ cosa peggio

e’ s’addurmì dinto a la fossa.

L’intimo orizzonte.

Condividere il dolore non è cosa perbene

è scostumato, vile e non conviene.

Riflettere seduto su di un masso

è pietra dura, antico, ruvido,  sasso.

La solitudine te la narra il mare,

ti dice medita ai quattro venti e non urlare.

Oh la vastità dell’intimo orizzonte

si fa cara compagna silenziosa e fedele

assorbe gli umori del tuo fetido fiele

e se li porta oltre la linea d’ombra del confine

dove svaniscono i mali senza fine.

‘A madonna d”e spade.

Tu puorte ‘o nomme d”a madonna d”e spade

ca guarda l’ombra scura e’ nu  figlio ‘nchiuvato.

Essa nun maledicette l’angelo ca lle purtaje ‘o dulore

s’abbracciaje ‘a croce e se pigliaje ammore.

E addevenette accussì ‘a mamma e’ tuttequante

d’ figlie sperdute e pure de chille nati avvacante.

Pecché, se sape, ‘a forza d”e femmene

nun s’abbranca sulo dinto ‘o ventre,

ma dinto all’uocchie e’ calore…

ca, chiagnenne chiagnenne,

se fanno fonte  ca sgorga acqua d’ammore.