Mille, le mille e mille luci in mezzo al mare.
Vocio di bimbi gattoni a saltellare…
Maria ama Lino per sempre nel duemiladiciotto
Lino ama Maria anche sotto il giubbotto.
Lì tra gli scogli vedi furtive ombre sciamare,
son cavalli marini o coppie a scopare?
Agita il suo tremore la mia cagnolina
forse, tra le onde,
vide l’ombra dolce della madre canina.
Rido d’occhi, di pace sorpreso…
sotto l’impudica salvavita mascherina.
Oh poveri noi cristi
chiusi in casa oscuri e tristi.
Ma fottiamoci tra le quattro mura
e piangiamo per chi davvero è dura.
Oh, lo vidi il mondo coi miei occhi
scie di morte e fame
d’ogni vespero ai rintocchi…
Noi che salviamo la crapula al mercato
ignoriamo chi il pasto salta da che è nato.
“ohhh, rivoglio i miei giardini”
sguazzano piedini nudi in fangosi acquitrini.
“Ohhh, voglio andare al mare!”
Fa attenzione…
a non sfiorare di un cadavere il galleggiare.
Oh se si intendesse
siamo tutti chiusi in questa stanza di mondo
chi muore e chi vive
del pianeta nell’eterno girotondo.
Non di virus puzza questa sfera impazzita,
ma della fetida pigrizia d’una umanità svampita.
“Oh, restate a casa!”
dice il rockettaro coglione…
Eco gli fa l’attrice col labbrone…
Questa è scostumata invadenza…
Almeno tra baracche e favelas
di voi non sanno e possono far senza.
Tu vulisse cantà sulo na cosa sonora
comme na’ musica ca saglie dinto ‘a controra…
ma è nu stagno d’angoscia
calmo e’ na morte silente
e nun c’è onda, né sciacquio e’ vibrazione
sulo nu suono lungo ca nun fa canzone.
E ‘a sirena chiagne dinto ‘a nuttata
e tu dice s”a purtato a n’ato…
Te saccio o nun te saccio povera creatura,
pe’ tte chiagno e nun canto
sta storia e’ morte è troppa dura.
Oh ci confina in noi
questa guerra all’invisibile.
Difendiamo vite già spese
con l’orgoglio
del vissuto di mille imprese.
Si, vinceremo imparando
l’astuzia della vita rantolando
nella pastura
d’un brutto scherzo della natura.
Si, vinceremo
affidando alla parola senza abbraccio
l’essenza vera di un cosmico allaccio
Si, vinceremo
piangendo ogni vita perduta,
di gente nostra o sconosciuta.
Vinceremo
la solitudine che in noi dimora
pensando all’altro di ora in ora.
Vorrei dettare, in prosa, un pensiero,
ma il verso spinge e si impone, fiero.
E allora canto alla comunità sofferente
di tutta la gente in questo mondo cadente.
Canto ai cuori che si sfiorano a distanza,
occhi e sensi,
intenti a sostenere l’altro di stanza in stanza.
E canto a te, elettronica magia,
insieme di spiriti in volo radente,
legame d’amore sorprendente,
tra palpiti e respiri di sconosciuta gente.
Siamo più di mille tra la battigia e le onde,
mentre il sole tramonta, disco immenso e rovente…
siamo più di mille io e la mia gente…
non c’è scampo alla rovina…
per me e la mia gente la fine s’avvicina.
Officiammo al tempio l’ultimo rito
per affidare al mare il nostro grido…
Ed il grido si fa ora canto di memoria
che affida al tempo la nostra storia…
Fummo, noi, popolo uno e potente,
connessi noi mente per mente
e presto saremo una marea assente.
Ecco eleviamo ora il canto disperato del morente
affidando ai corpi muti del nostri lari
gli ultimi pensieri cari.
Costruimmo città ardite,
guglie e volte infinite
fatte polvere al calore
di questo sole che ora muore…
Fa freddo quando l’ala di morte gira.
Fa freddo nelle case di vetro
fa freddo tra le pietre del tempo
fa freddo fra le macerie di carne
negli occhi spersi d’una fragile specie.
Fa freddo nella paura di chi è solo
di chi, come tanti,
non ha fatto in tempo a conoscere il volo.
Un giorno attraverseremo il deserto cantando.
Saremo centinaia di migliaia prosciugati d’arsura,
popoli misti, un’unica specie sotto raggi di calura.
Non sarà Babele ci intenderemo in unica paura.
Sarà un canto di pianto e d’addio, rassegnato, potente.
Punteremo al Nord pregando il sole inclemente.
E nella lunga notte poseremo i corpi spossati
maledicendo la fine alla quale siamo nati.
E negli occhi spauriti indagheremo ultime luci d’amore
troppo tardi scopriremo che v’alligna solo terrore.
Abbracceremo, allora, il vicino in spasmodica presa,
un atto di pietà che addolcisca l’inevitabile resa.
Tra quelle antiche mura,
in riva al mare…
sapore di vite amare…
Era lì l’ostello dei bimbi dispersi
a ridosso
la spiaggia delle Monachelle…
S’odono ancora risa tristi e belle
tra i rovi e l’onde sotto le stelle.
Un cane zoppo nero e vivace
detta il ritmo di quella pace…
mentre incontro mi sorride
un africano gentile che lì non stride.
“Qui dormiamo al riparo d’antiche mura
ed intorno con amore c’è chi ci cura”.
Ciro l’anarchico,
nel rosso bagliore, dove batte il mare,
a te dedico il canto, al tuo “Comitato popolare”,
che, tra musica e canti, fonda la gioia del dare.
Dio, a volte penso, quante vite!
Ondeggia nell’umbratile sera
cuore di ragazza con bambino,
dall’altro lato, bassorilievo,
lungo il muro un vecchio a capo chino.
Starnazza una turista in lingua celtica
l’accompagna dinoccolato lui che è una pertica.
Nell’antico budello romano
nessuno, sia coppia o bimbo, si tiene per mano.
Dio quante vite, a volte penso,
filamenti di solitudine nello scalpiccio denso
mentre mi sorprende qualche sguardo sgomento
“A che mi guardi? Di che ti faccio attento?”
Cerco, viandanti, una traccia di connessione,
qui, nel cunicolo urbano,
nei nostri volti spenti, tra solitudine e confusione
