Dio che linfa l’odore dell’erba in primavera.
Bagnata è dal sole
nel trasudare dell’umido notturno.
Ed io sotto i rami seduto mi immergo
il tempo si ferma ed è di vita esergo.
Si, apre il libro dell’unico poema immenso
generato in scrittura di infiniti fogli denso.
Leggerlo non è dato. Puoi solo viverlo,
se ricordi che dentro vi sei stampato.
Non ci sono angeli, stanotte, in cielo,
Fa freddo, stanotte, demone è il gelo.
Monte purgatorio è questo culo di terra
ora pustola infetta di nuova guerra.
Tremebonde anime in resilienza
di cura d’amore facciamo senza…
Ma tu leggi, ascolta questo grido latente,
asciutto d’amore è il tuo cuore renitente
apri al flusso atriale l’antico sangue bestiale
irrora di calore questa porta infernale.
Ridammi, tempo offeso,
l’esuberanza del tempo atteso.
quel vezzoso capriccio di speranza
che da bimbo vivevo in una stanza.
Ridammi quel fumo d’avventura
che m’annebbiava di gioia la lettura.
Ora che s’è fatto stanco il mio sapere
ho sete secca e nulla da bere.
Pesco così nell’archivio dei colori
sbiadito da troppi balordi dolori
smarrendo, nel passo a ritroso,
l’iride ricca dei perduti amori.
Dicette uno:”Pare e’ sta’ ‘n guerra”
“E che t’aspettave” rispunnette,
“te pensave e’ sfruculià liberamente a terra?
Nun ‘o ssaje? Chesta è na’ serra
e chi l’accudisce nce jettaje tanta munnezza.
Mo’ te miette appaura e nun tiene allegrezza.
Cu chi t”a vuò piglià, passante spaurato?
Nzierrate dinto e aspetta ca passa ‘a nuttata.
Che d’è sta frenesia?
Nun può fa cchiu’ ‘o scemo miezo a via?
Arapete nu libro e liegge na bella poesia.”
Chille mme guardaje manco i’ fosse nu marziano,
tiraje annanze e se ne fujette luntano.
Fra le carte d’un romanzo, a pagine aperte, folle
scrivo i brandelli che il corpo stanco raccoglie.
Non v’è capitolo o tessera che non sia storia in-finita:
tracciato sospeso d’ogni possibile piccola vita…
Gli occhi, ancor oggi, non vagano spenti,
cercano, inesausti, la luce interna dei non vedenti:
Orizzonti di memoria… d’altri mondi scoria.
Un giorno attraverseremo il deserto cantando.
Saremo centinaia di migliaia prosciugati d’arsura,
popoli misti, un’unica specie sotto raggi di calura.
Non sarà Babele ci intenderemo in unica paura.
Sarà un canto di pianto e d’addio, rassegnato, potente.
Punteremo al Nord pregando il sole inclemente.
E nella lunga notte poseremo i corpi spossati
maledicendo la fine alla quale siamo nati.
E negli occhi spauriti indagheremo ultime luci d’amore
troppo tardi scopriremo che v’alligna solo terrore.
Abbracceremo, allora, il vicino in spasmodica presa,
un atto di pietà che addolcisca l’inevitabile resa.
Oh m’è tenero quel cuore bambino
al battito
del suo alfabeto d’amore mi inchino.
Ogni suono in sillaba si fa visione
di corpi tremanti in emozione…
E viaggio, viaggio, a capo chino
tra righe e spasimi e il tempo ballerino.
E vedo….
vedo corpi flessuosi in amore d’altri mondi,
affreschi stinti di passione dipinti
e il qui’ ed ora in fremito inatteso
come da avvolgente spirale preso.
E scrivo…
scrivo di me quale corpo/vela
che amore spinge oltre confine
tra pagine e universi senza fine.
Un oceano denso di magma e mare, sotto un sole espanso in asfissia di calore e…vapori, vapori d’anidride solforosa nella nebbia densa a coprire l’ultima terra malferma… l’ultima isola…l’ultimo canto di Niima, in ginocchio, nude le lunghe cosce, sotto la volta a cuspide del tempio della memoria…facce smunte, pallide a farle coro in un lamento lungo e silente come un sibilo di vento tra le fessure…Niima, la sacerdotessa, le mani tese ad evocare la vibrazione …la subliminale condivisione…
E dalla cupola di cristallo l’eco avvolgente a scendere nelle migliaia di nicchie dove gli idola si illuminavano vibranti nel canto.
No, non racconterò più i miei viaggi
quando la percezione, in lacrima bambina,
mi svela la scomposizione delle cose.
No, non regalerò più questo navigare in soglia
o, forse si, lo farò, ma solo con chi ne ha voglia.
No non svelerò che nelle notti urbane
si celano rifrazioni di stelle arcane,
sogni fanciulli stuprati dall’irrisione dei bulli.
Terrò per me i sussurri del mio angelo caduto
tra i grafemi incerti d’un gioco perduto.
I’ ‘o saccio. Tu a tutti sti guagliune
lle saje da’ speranza…
pecché d”o bene tu tiene ‘a crianza.
Tu t”e studie a uno a uno
ognuno e’ lloro è nu munno
e tu ce vuo’ trasì a funno…
Psorè…
E tu nce parle… d’a storia e d”a vita
na strada in cerchio aspra e infinita
e accussì tracce ‘o solco d”a sapienza
comme e’ capisco,
si po’ de te nun ponno fa’ senza.
Ettore Massarese 