Le effemeridi, cristalli di roccia
viaggiano, si incendiano
quasi a parer globi di stelle.
Son le Effemeridi effimere e belle
mentre fanno lussuria di fuoco
bruciando intense facelle…
Nelle notti d’estate
sono frecce divine
alzate gli occhi al cielo
creature bambine.
Quann’è stanotte, viene zittu zittu,
sosciame dinto ‘a recchia
nu sibilo amante,
accussì me suonne ca volo ‘nzino a te
comme fosse n’aliante.
Quann’è stanotte
famme sentì ca nun si’ distante,
fatte penziero, comme nu vase ardente
e ‘o cuorpe mio…
accussì se ne va appriesso a la mente.
T’ho sognata stanotte della luce al liminare,
era un lungo andare tra taverne e lungomare.
Vestivamo panni svelti tipo felpa del viaggiatore
ed il cammino era un’emozione timida d’amore.
Antico detto chiama i sogni all’alba “veri”,
quel che certo è
che ti sei fatta carne densa nei miei pensieri.
Vorrei sentir cantare la natura.
Affidare al mare e al vento
versi dolci e suoni di sgomento.
Vorrei popolare di fantasmi
boschi e deserte reggie
a ché vibrino
di fuoco puro scintille e schegge.
Chiamerò ignari sciamani
ad invocare spiriti per un nuovo domani
e dirigerò quest’orchestra impudente
a chiedere perdono
a Natura per lo scempio indecente.
Sai, cara, ogni solitudine ha sapore
è densa e amara ma è pur dolce
se d’altri vuoi avvertire il calore.
Se l’ego potente ti costruisce barriera
ti si fa triste e cupa l’ora della sera.
Oh, lo so che un pensiero di cura
può farsi ossessione per un’anima in arsura.
Asseconderò, allora, in doloroso assenso
il silenzio chiesto ad un vecchio amore melenso
e ne avrò cura nei miei sogni senza senso
libero di invadere in colore
quel libro dei sogni dove l’amore non muore.
Notte di viaggio senza tempo…
Nella caverna di Orfeo s’odono canti
è dolce il richiamo al sogno d’oblio.
Oh, svanisce questo ruvido io
e in moltitudine vola l’anima
vola pura su sentieri d’argento
e sfiora lieve
una comunità senza tormento.
Fermati.
Ascolta il canto antico e nuovo
di mutazione e di rinnovo
è un canto d’amore in poesia
immemore, celeste melodia.
Ne piansero gli dei prima di svanire
ascoltalo, ora, del mondo all’imbrunire.
Fossimo cigni o cormorani
potremmo migrare lontani.
Fossimo anatre selvagge
potremmo
approdare ad altre spiagge.
Ma non siamo altro che umani
fragili in pensieri vani
non c’è corpo al nostro volo
piede fermo sempre al suolo.
Sai, amica?
Fossimo stati dotati d’ali
fluttueremmo liberi dai nostri mali.
Nel cielo azzurro al vento d’aria
la distanza è un vortice giocoso
da abbreviare in trillo e in apertura alare.
Noi, invece la misuriamo al molo,
con lo sguardo perso verso il mare.
Tanta è la voglia di raccontare una storia
non so se collocarla ora o allora
o, perché no? In un tempo a venire…
Potrei raccontare d’una notte
lungo il sentiero dei cinghiali
nel tramestio di selve e di bacche sbucciate.
Potrei raccontare delle lucciole curiose
che si affollavano intorno
quali luce di fate amorose…
Potrei raccontare l’attesa d’ogni giorno
o i pensieri belli della strada del ritorno.
Invece mi va di raccontare una visione…
Lungo la polvere di deserte vie
cammineremo, soli, lasciando scie,
orme d’ombre lunghe su strade in disuso.
E parleremo d’arte col cuore confuso
scoprendo, magia,
d’esser parte di un quadro d’autore
un tardo impressionista fuso d’amore.
Siamo più di mille tra la battigia e le onde,
mentre il sole tramonta, disco immenso e rovente…
siamo più di mille io e la mia gente…
non c’è scampo alla rovina…
per me e la mia gente la fine s’avvicina.
Officiammo al tempio l’ultimo rito
per affidare al mare il nostro grido…
Ed il grido si fa ora canto di memoria
che affida al tempo la nostra storia…
Fummo, noi, popolo uno e potente,
connessi noi mente per mente
e presto saremo una marea assente.
Ecco eleviamo ora il canto disperato del morente
affidando ai corpi muti del nostri lari
gli ultimi pensieri cari.
Costruimmo città ardite,
guglie e volte infinite
fatte polvere al calore
di questo sole che ora muore…
Un giorno attraverseremo il deserto cantando.
Saremo centinaia di migliaia prosciugati d’arsura,
popoli misti, un’unica specie sotto raggi di calura.
Non sarà Babele ci intenderemo in unica paura.
Sarà un canto di pianto e d’addio, rassegnato, potente.
Punteremo al Nord pregando il sole inclemente.
E nella lunga notte poseremo i corpi spossati
maledicendo la fine alla quale siamo nati.
E negli occhi spauriti indagheremo ultime luci d’amore
troppo tardi scopriremo che v’alligna solo terrore.
Abbracceremo, allora, il vicino in spasmodica presa,
un atto di pietà che addolcisca l’inevitabile resa.
