Ho una storia magica da raccontare,
una storia di quelle che le notti sogni.
Storia d’amore e sorprese
storia d’organi e di note tese
toccata e fuga per mille imprese.
Storia di vita e d’anime prese.
No, non ne racconterò la gioia e lo stupore
sappi, tu che leggi, che è imago d’amore.
Il respiro di te mi veste
ed è pelle su pelle che indosso.
Penetra forte e mi innerva le ossa
lo porterò e fiorirà ben oltre la fossa.
Aura è di campo fiorito
bagliore di cosmo, frammento di infinito.
Ti ricordi, amica? S’era in tre tra carte e sogni
cenacolo denso e volano d’onesti bisogni.
Storia d’amore e di cultura
di quella benefica ansia di ricerca pura
fuori da schemi e da sbilenchi sistemi…
Noi fra suoni, danze e voci dal buio
costruivamo l’imperfetto mondo di un'”era”…
S’era belli e fecondi di idee oltre steccato,
oh, dei tuoi occhi il brillio quanto l’ho amato!
Come amammo fratello quella testa a pera,
un po’ oscura, paurosa, ma nel cuore sincera.
Sai, quel cenacolo, in fondo, ebbe la sua pentecoste
d’un laico Santo Spirito
che ci porteremo, vagabondi, su nuove coste.
M’accarezza il richiamo dello squilibrio,
quello che tra i normali produce ludibrio.
Nacqui funambolo sulla ruota della sorte
compagno e amico di donna morte
mentre da sempre traballa
la corda tesa che mi mantiene…
Tu che mi leggi, sai che se mi sfiori cado
e tu con me se nel precipizio vado.
Una cosa, però, qui forte io canto:
se lo hai provato, non sarà mai noia,
ma emozione selvaggia con me accanto.
Brucia l’estate nel falò dei ricordi
quando si balbettava
nel mare i nostri folli accordi.
Brucia l’estate nella sabbia cristallina
nello stupore delle dita
d’una mano timida e birichina
che sulla pelle di salsedine
scrive e sfiora il brivido di un’ora.
Brucia l’estate nel trenino arroventato
con la cucciola tra le gambe arrotolata
nostra complice nel sonno addormentata.
Brucia l’estate di un falò che non si spegne
e il sole cocente illumina memorie pregne.
Ruzzola ruzzola questa disperata follia
più non si tiene e nel petto si fa malia.
Apro porte a spiraglio contro questo vento nero
è un incubo, è un incubo,
ma il fiato grosso mi dice che è vero.
Non smette più questo ululare disperato
continuo e sbandato che la mente mi sfoglia
mi rende oscura la vita e smorta ogni voglia.
O, angelo, mio doppio d’aura custode,
portami lontano nel tuo abbraccio alare
soffia, vira, spira il mio cuore in amare.
Nel mio teatro tu ci sei, creatura.
Sei negli occhi sostanza di bellezza,
postura e sogno tra tagli di luce
nei segreti meandri di umbratili quinte,
nelle pagine dei nostri sogni di scena mai stinte.
Dei maestri assorbimmo le linee
in rifrazioni di luce e d’oscuro
e inesausti ne viaggiammo intorno
di libri e di storie il nostro corpo adorno.
