L’ultima parola della notte
è…
no, solo un suono indistinto,
un sordo ronzio fragoroso,
un respiro lento e affannoso,
un pensiero che svanisce e ritorna
una nebbia che la mia veglia adorna.
Non ha altro viaggio il mio dire,
morire…forse dormire…
Muto è il fuoco che non brucia
arde silente e non decade cenere.
M’è sostanza d’ansia e sospiro
e mi consuma mentre respiro.
Non so chiamarla anima, forse memoria,
ma è fiamma che non scalda
in mille lapilli di bagliore
lingue ignee di illusione d’amore.
Muto è il fuoco che non brucia,
ma che vivo mi tiene
finché di fiamma più potente
nuova traccia avviene.
Se mi chiedi la natura del mio tempo
ti risponderò ch’io la chiamo l’attesa.
Il mio spirito libero, con l’anima tesa,
d’ogni svolta attento, non molla la presa.
Come un lupo alla deriva nell’inverno di fame,
vago e annuso sottovento della vita l’odore.
No, non posso attendere primavera
devo sfamarmi prima che giunga la mia sera.
Questo scrivere mi consuma e mi nutre,
quasi fosse un’energia che m’attraversa
e non resta, non resta no che altrove fugge
come acqua che dimentica la sorgente
e corre al mare desiderosa di fondersi in abisso.
Questo scrivere mi dissangua e mi irrora di passione.
Quasi svengo eppur potente mi ergo
in una oscillazione di arcana energia
e mentre scrivo piccola poesia
questa m’avvolge, ma già non è più mia.
Non ho parole
che facciano rete
ad attutire
la caduta nel precipizio.
Potrei un giorno,
per puro gioioso caso incontrarti.
Ti direi: “Buon giorno,
mi pare di conoscerla!”
Oh potrai sorprenderti o sorriderne, non so,
Se di tanto saremo mutati,
potresti persino rispondermi:
“Signore, vi sbagliate”.
Ed io: “Può darsi…è che nel vederla
ho dato volto a un’emozione”
E tu: “Il passato fa brutti scherzi,
si insinua nel presente
ed è con lo stato delle cose attuali irriverente”.
“Vero”, direi, “ma non fa niente,
son quello che sono, ora, qui presente”
“Che senso ha, se non abbiamo da dirci niente?”
Così tu diresti, con un sorriso amaro,
forse con un piccolo rimorso baro
e andresti via con un “ciao” per altra via.
Ed io che so che fosti mia
seguirei, con lo sguardo, la tua cara postura
memore di quando mi fu compagna quell’andatura.
Vorrei poterti dire che sto bene,
che il tempo è mio
e che lo uso come conviene…
Vorrei narrarti della gioia che provo
ogni qual volta il mio passo rinnovo.
Vorrei…
Ma mentire in versi è cosa buffa
il vero mi segna e con la parola s’azzuffa.
Ed il vero sa di greve malia
sa di una vita che non sento mia
ed anche il tempo di queste righe sa di furto
esposto com’è della pazzia all’onda d’urto.
Perciò ti dico: tu che leggi, sappi goderne
che è cosa rara
possedere il tempo e il respiro averne.
Godere, ad esempio, dell’orizzonte
finché il sole non si spegne tra il mare e il monte
o inseguire un suono o un ritmo battente
e carpirne l’origine con fare suadente.
Io non posso che affidarmi
all’interstizio di un puro accidente
e pure quando accade,
ti assicuro, non sa di niente.
